Pourquoi je tremble plus que le tremble sous la tempête?
Pourquoi je meurs plus que chacun ne pleure quand d'aventure
un mot me tue et ton absence bien plus encore?
Pourquoi je vis le poison comme un miracle sédatif
à une souffrance toute intérieure
indélébile et tatouée
la marque folle de ma façon d'être au monde
arrachée depuis les racines
enfouies dans une terre triste
en éternel tremblement?
Pourquoi je suis sous le fardeau d'une angoisse qui repose
depuis la nuit de tous les temps et ressemble à la somme de ceux
qui ont vécu et vivent et vivront
encore les deuils la peur les tranchées la maladie
j'ai le casque d'un poilu qui voit mourir ses frères
j 'ai le soleil d'Icare quand ses ailes brûlent
j'ai le feu du bûcher où les sorcières meurent
et Orphée ne peut rien puisqu'il s'est retourné
quand il n'aurait pas dû j'ai la marque du fer
des otages qui ont le courage de résister
quand moi une feuille tombe
et j'ai mal pour elle
mais c'est l'ordre des choses
et une autre naîtra qui tombera pareille
doucement envolée par le vent qu'est la vie.
Et moi qui pleure encore.
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