Danseuse macabre.

Trop ossée
dans ton voile noir et monstrueux
Tellement trop dans la vie fabriquée
sans laisser de place au hasard
la métrique du sens a vidé la source.
Pourquoi aimer la mort dans la forme de l'être?
Pourquoi se dire en vie quand la faux a signé
le "non je ne suis pas"?
Face à la manière de calcul
qu'il y a à savoir tout sur les pas à venir,
s'inhibe mon enfance,
Décharnée la grâce s'accumule
comme un ver dans le fruit.