Sur un air de Mozart.

A l'ouverture d'une flûte, je commençai à penser:
LES ARTISTES SONT DES COCHONS.
LES ARTISTES VIVANTS SONT DES MORTS QUI AMBULENT.
LES ARTISTES. LES PUTAINS D'ARTISTES AU MOI JE DE MERDE.
Sur un air enchanté je m'échauffai la bile
d'agressive façon
JE CHIE SUR LES PORTRAITS QU'ON FAIT DE SON VIVANT
SA FACE DE CHIEN DEVANT UN OBJECTIF CADUQUE
Et ça se poursuivait:
FOUTRE DE POETE A LA MOELLE PUANTE
jusqu'au dièse final.