Elle était belle jusqu'à ce qu'un ours polaire sur un écran plasma donnât plus de lumière.
Le phoque déchiqueté n'en menait pas large le spectateur non plus. On dansait sur la banquise. Elle, sur un lit trop, propre a compris la leçon . On achète on loue on pense qu'on s'acquitte. Elle dansait sur le lit blanc. Le sang coulait encore. D'ailleurs il était étrange qu'à son âge le sang coulât à flots encore et bien décidément.
Les ours attaquaient l'eau glacée nageaient comme des otaries fabuleuses.
Elle comprit alors. Que sa joie ne suffirait pas. La lucidité davantage.
Elle avait voulu, elle eût aimé qu'on l'aime pour autre chose qu'un corps animal et sauvage à ne pas partager.
Voilà, une fois encore.
Elle satisferait les glands tombés en désuétude. Ecureuil de banlieue, elle ferait le ménage avec sa queue débile et rousse.
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