Poussières

Lancée dans le vide, la joie s’est écrasée. Un fantôme nostalgique , après trois jours et demi, s’échappa du cadavre. Il lorgna la dépouille, et baissa le sourcil: elle était si contente de vivre l’abrutie. Bon et bien c’est fini, encore une de foutue. Il soupira encore en guise de larme sèche (depuis le temps qu’il sortait des joies mortes, son taux d’eau avait chu, depuis l’ taux d’eau était feu, toutes larmes enfuies). Enfin bref, après quoi il erra, de-ci, de-là, il jetait des trombones pour faire des ricochets, il prenait une fronde pour tirer les pigeons, il priait un petit peu pour se donner conscience. Il chipait quelques chips à des marmots obèses. Il tapait dans une balle, récitait du Carême (une vague histoire d’oiseau), et, morne et monotone, faisait l’tour du pâté. Et là au coin d’la rue, encore une qui s’écrase... Agonisante encore, il s’y mit en râlant, mais tout plein de tristesse pour cette joie sans figure. Dur métier que fantôme, mais c’est un moindre mal.