Etre à l'état de.

Le travail est une soumission.
Les yeux aspirent au grade supérieur.
En haut la salle des professeurs.
En bas celle des surveillants.
Dehors on fume.
Il y a l'escalier, espace transitoire et mixte.
Le passage est difficile. Mais on simplifie l'échelle.
Dans l'escalier l'âge fait fonction. Tu dis Vous à plus grand.
Depuis février ma fonction se dégrade.
Je me sens revenir à un état primaire. Je sens l'explosion verbale post-servile au rebord de la lèvre. Je réprime le flux. Seule la tempe droite visiblement manifeste . Je fais redescendre la fureur dans le gros orteil. Si la technique réussit, je m'en tirerais avec un très léger sourire, d'un degré d'ironie insuffisant pour devenir marque ostentatoire d'insolence. Mais ça coince au niveau du plexus. Le chemin respiratoire est bloqué et merde reprend une imprévisible ascension au niveau de la mâchoire que je referme aussitôt. On échappe au va" tfaire enculer sale fils de pute" et ça se recroqueville en une boule de feu qui étrangle ma gorge. De la bile remonte, ensanglante les yeux. Le front se couvre d'une sueur puant les aisselles d'un rugbyman en mêlée, et les joues se couvrent de couperose....les larmes maintenant. ça ne s'arrête plus....ça dégouline comme de la cancoillotte, je tiens debout, je tiens debout je tiens debout