Novembre, un soir.

Au pied du chêne noir
Adossé à la nuit
il dormait sans pudeur
une fourche avec lui
la terre dégoulinait
la casquette puant
le fumier retourné
Adossé à son arbre
il dormait bruyamment
respirant comme un ours
qu'on ne caressait plus
Grand-père n'était pas mort
il ne voulait pas ce soir
comme tous les soirs du monde
revenir au logis où l'attendaient la soupe
la vieille et le chien sale.
Il voulait le grand silence
ne pas répondre aux mots
qui s'emmêlaient toujours
en faisant trop de bruit
Il voulait la paix sans entendre
le Désir d'un baiser
qui courait dans son ventre.
Alors il s'était allongé au pied du chêne tendre
n'était pas revenu
comme tous les soirs du monde
chez la vieille et la soupe
attendrait froide
longtemps.