Intérieur sans savoir, sans but ni ambition
Intérieur en feu, en rien ne vacille
Flamme sans braises
juste ici présente
Joie ma Présence
Elle ne deviendra pas,
Elle est.
Je suis la fille dont le prénom dit le nom
sauvage, claire, folle de
Joie. Rien d'autre dans les veines, la vie la joie inonde
tous les artifices tous les feux de brindilles
Il y a que ça éclate
en pleurs en rires en émotions sans retenue éclatent
Joie entière, folle
mes veines continuent de couler
couleront comme l'Humanité
Je me réveille. L'heure en miroir dit: je ne me trompe pas.
La paupière à demi retrouve son intérieur: le même que la veille.
J'ai rêvé entretemps. Un mystère entre la nuit et le jour.
Entier. Je refais dans la tête ce que je devrais faire ce matin, et ce jour.
J'ai prévu quelques courses notées sur une liste. Un coup de fil pour un anniversaire. L'évier encore bouché, il faudra bien s'y pencher. J'ai des armes. Sur l'ode de la Joie, on réussira tout.
J'ai prévu j'ai prévu
jouer avec le chat, le mien, mon chat auquel j'appartiens. Je me lève automatique.
Arrivent les infos. La chaîne n'est pas la bonne.
Ce matin paupière levée: toujours la Tempête
j'écoute et un peu plus
je me dis qu'ils ont choisi le morceau
de 9H09, entre la Joie et la Tempête, il deviendra ce jour
que je n'ai pas vécu et qui demande à naître.
Ai mis le haut parleur le volume au plus haut
j'ai mis la basse folle le son était meilleur
puisqu'au son d'un coeur
Au maximum nous battions
mon coeur et le volume
la cadence le corps étaient au diapason
tout dansait et l'oubli qu'on oublie pour qu'un demain soit meilleur
je serai bien meilleure au son d'un rythme sans fin
il fallait relire les russes le froid
Maïakovski et la révolution
je serre les dents au point de les briser
car je n'ai rien vécu pas de lutte
l'ennui le doute l'anarchie d'un Ego
mais
et c'est là le problème
une lutte c'est soi contre le monde
Je ne lutte qu'entre moi
et moi
cet égoïsme je ne lutte que pour
le ciel noir, c'est une éternité, un fonds qu'on creusera encore
sans fin un fonds infini de soi contre soi-même
c'est un peu comme faire un potager au milieu des rivières
facilité et les discours insensés imbéciles
tout est acquis rien n'est un adversaire
Je lutte en vain. Je lutte pourtant. Je déchire ma race. Je ne veux rien que
l'amour sur terre
et c'est la belle affaire
que l'Amour sur terre
Il est partout sauf là
précisément où il faudrait qu'il soit
l'Amour un mot d'enfant
il n'y a plus d'enfant encore moins des adultes
qui se pensent responsables
personne n'est plus en mesure de se prononcer
ou tous se prononcent: l'enfant de trois ans et l'homme de quarante
tous se pensent.
On mesure qu'on est enfant, adulte, et en toutes possessions
les uns de leur paroles les autres de leur propriétés
tous commissaires d'eux-mêmes
l'enfant de trois ans dit je vaux tout pour ma mère
l'adulte quarante j'ai tout et je vaux mieux
je suis et j'ai
sont les deux auxiliaires d'une vie cannibale,
despote et limitée
Les frontières font le MAL et on veut l'élargir./
Toujours les élargir
Le mal dans l'absolu
c'est penser à soi plutôt qu'à l'univers
mais on sait qu'il n'en est rien
et que l'enfant est mort. L'adulte davantage.
un peu de désir dans une voix, la vibration
et puis, fantôme, plus rien n'était ici
Ma boîte, Pandore, avait fini de vivre
les maux sortis valent plus que du vide
ou bien la réciproque?
Il faut avouer qu'on ne sait plus trop
s'il faut vivre le mal pour devenir meilleur
ou bien
s'il vaut mieux préserver sa douleur
et qu'une chose plus grave et bien plus douloureuse
Je n'ai jamais sombré dans la tristesse
mais je l'ai enfermée
Il vaut mieux s'enfermer
mais je préfèrerai toujours la vie
celle qui fait si mal
qu'on aimerait finir
juste pour un repos
je ne veux plus reposer la douleur
je veux la pluie les orages et regarder les cendres
je veux la pluie les orages regarder l'incendie
que la foudre a voulue
non pas les cendre les flammes
qui consument
certainement font brûler l'intérieur
en moi tout est flammes et surtout rien n'est cendres
Je ne finirai rien avant de ne rien décider
Je ne voudrai jamais que tout se détermine à l'aune d'une volonté.
Le désir, le Désir est mon nom.
L'intérieur consumé vit davantage décidément.
IL EST REVENU.
Non. Pas le désir, l'homme.
Pour moi ce n'est pas un triomphe, Achille contre Hector
juste
un peu de sécurité
un peu de "je ne suis pas si mauvaise, si mauvaise, si dans le dessous"
oui je l'ai pensé "je suis une au-dessous, une fille mauvaise",
pas une femme juste une fille
un brin débile un brin de rien
les petits brins qu'on prend
pour donner le petit bouquet de fleurs
sauvages à sa maman
avec une attention formidable un
"je ferais tout
du mieux que je le peux
je donnerais tout
le meilleur de moi et du mieux que je peux"
une fille qui
met un peu de jaune-pissenlit un peu d'herbe haute, un peu de boutons d'or, un peu de fleurs bleues et trois coquelicots
qu'on offre et puis sa maman embrasse et dit merci
le pose dans le petit vase
le petit bouquet dans le petit vase et soudain
cet homme fané, mon doux coquelicot
L'homme est revenu, mais
le désir vient de plus loin, il lui faudra des siècles ou une année-lumière, il lui faudra traverser les astres, retourner les rivages, rejoindre mes certitudes pour que l'esprit abdique
du passé
pour que le corps retrouve l'abandon dépassé, l'abandon du passé, pour qu'il puisse à nouveau ouvrir la folie qui l'inonde quand il se laisse aller
au plaisir, fermé, blotti dans le cercueil qui n'était pas la mort
juste l'hibernation qui givre les angoisses,
la déception, le coeur qui s'est brisé
ma folie et la joie dans un cercueil dont j'ai gardé la clé.
Je n'étais pas morte, je me suis rendue là où il faut s'enfermer quand la souffrance danse
et que mon coeur se fige, abruti, quand tout se déchire, tout,
ce tout qui était toi, qu'il fallait enterrer, je veux dire mon âme.
J'ai ainsi mis le feu à l'Intérieur. Incinéré le désir.
Et tu es revenu. Toi tu as vécu. Je me suis mise dans la tombe
pas pour être morte, simplement pour
enterrer la douleur,
et un jour à nouvcau, ouvrir mon désir
que rebatte mon coeur.
