On n'écrit pas comme on parle.

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La rencontre.
Elle avait une petite jupe bleue comme elle n'en met jamais. Il est passé en scooter. Elle qui ne traverse jamais dans les clous, il l'a klaxonnée. Elle a souri. De toutes façons elle sourit à chaque fois qu'elle se sent en faute. Il s'est arrêté.
Elle lui a donné son numéro comme pour s'excuser.
Il l'a invitée le lendemain chez lui. Elle a choisi l'autre petite jupe noire. Et elle a mis des talons. Elle s'est regardée et elle s'est dit qu'elle était canon comme ça.
Ils ont échangé trois mots.
Enfin les mots d'usage.
Il lui a dit qu'elle lui plaisait, et qu'il  aimerait encore plus si sa chatte était complètement épilée. Et qu'il aurait son cul la prochaine fois.

L'insomnie.
Bref. Une belle rencontre. Qui ne mènerait nulle part. Elle n'allait pas se taper tous les matchs du PSG.
L'avantage, c'était le chien quand même. Elle adorait les chiens. Mais ça ne suffisait pas. Quoique. Il était pas mal. Il était né le 9 novembre, le lendemain du 8, l'anniversaire de son frère. Un  très bon point;
elle adorait son frère.