La petite putain.

Elle n'avait goût à rien.
Elle souriait sans doute.
Elle respirait très peu.
Elle buvait pour faire comme.
Elle se trouvait sans fond.

Elle s'oubliait très vite.
Elle pleurait toute seule.

Elle ne pensait pas. Elle écoutait très fort. Elle comprenait très bien.
Elle comprenait très bien
qu'elle n'aimerait personne
puisqu'elle fuyait la vie
qu'elle trouvait si belle
quand elle n'y était pas.

N'y crois pas.

Soudain cela éclaire.
Evidemment, comme une déchirure.
Le plaisir, une déchirure.

On te dit d'aller là où tu es ce que tu es.
Pour éviter les troubles.
Pour éviter ce qui te rendrait inadéquate.

Une lutte s'installe. Terrible et angoissante.

Le confort est insupportable.

La vie ne repose sur rien.
Tout se creuse.

Il y a cette histoire de souvenir.
Pour une définition de soi. Comme si on comptait pour quelque chose. Comme si.