Voltige.

Le long d'un vieux canal, les passants aiment se promener le dimanche en famille.
Le bitume n'attire guère le dimanche: il est noir et trop sec.
Le dimanche, les arbres ont une histoire, le vent comme un écho
lèche la chevelure.
Une main dans l'autre, les enfants sont des enfants,
le baiser mauve durera cent ans.
Nul n'est atteint au rebord
de la rive en vacance
L'homme au cheveux gris a perdu
une larme
dans le flot du vieux canal.

Quarante ans le sépare du baiser de cent ans.

Il a crié aux loups
dans le ciel les avions écarquillent les ailes
c'est de la haute-voltige.

Fontaine.

La peur
fontaine de l'esprit
est une terroriste.

Je coule lâchement.
Seul le corps reste droit
et lutte sans faiblesse.

Mon corps est une déesse
empêché par l'ardoise
d'une âme trop choyée.

Vile comme une fontaine
coulante
et le village est mort
sur mon visage en feu.

Décembre à cent à l'heure

Dans l'ombre d'un regard,
il y a le mépris
le frisson quand il plane
me persuade de vivre
puisque tout est perdu
et que l'homme est un porc.

Au fond de la pupille
qui jamais ne s'endort
la lueur arrogante
de notre complaisance.
Je ne suis qu'une moitié
d'amour une moitié double
et glacée comme on trinque
à la bière.