A quelle allure...

 La solitude, 

ce n'est plus cette peau déchirée apres une rupture, les ligaments froissés.

ce n'est plus ton nom épinglé pour le fusiller du regard, ta photo souriante brûlée en petit tas comme un bûcher fragile

ce n'est plus l'amertume coincée au fond de la gorge, qui fait mal une fois   arrivée

dans l'oesophage rouge

dans le foie encore vert

dans mon coeur dans mon coeur

J'ai fait sourde oreille, oeil mort, et la voix et ta voix qui disait

disait 

disait.

Je suis morte chaque jour. et désormais habillée d'un linceul rose, vert et drôle. Je suis morte tant pis. J'ai froid et à quoi bon. Je suis finalement si laide puisque j'étais un dieu. Puisque j'étais si belle puisque je l'étais 

Violemment sur Gould

 j'ai envie de te baiser toi toujours----------------

nuement 

sans accessoire ni vêtement

j'ai en-envie de ta peau et mon corps

de ton sang et des larmes

et de la vie violente

sur des notes paisibles et drôles

---j'ai envie de ta bouche et ta langue

sur la mienne à tourner

dans un état d 'ivresse que nul ne peut prévoir

j'ai envie de tes trous comme en états d'ivresse

Pied dehors

 Ce matin un pied dehors, le soleil brille, et les gens marchent ou

achètent une glace à la fraise

dans un cornet bienheureux je souris

le nez dans le petit vent, je regarde sans mot dire souriant 

une glace à la fraise je ne veux pas le vent je ne veux rien du tout

mon petit nez dehors je ne suis plus la même .

un feu sans espoir

 L'écriture sauve ceux qui peuvent

encore écrire

L'écriture sauve ceux qui pensent qu'ils sont encore capables

d'écrire

ou ceux qui pensent que témoigner est digne de 

reconnaissance

les nuls les moins que tout

L'écriture sauve davantage ceux qui en sont capables.

il faut penser aux autres. Ceux qui savent que rien ne leur sera épargné

sauf l'échec la maladie et la mort de ceux qu'ils aiment.

Un feu sans espoir

 Mon  feu n'est plus l'ami de tous les éclats. Juste une lueur qui ne provoque plus les ombres ou les esprits.

Mon feu ne traverse plus les mers les villes et les espaces. Il ne brûle plus le nuage, il peut parfois

quand il s'enflamme finir une allumette 

 c'est mieux que rien du tout.

Quitte la vie

 elle est trop belle elle est trop folle elle est trop brute elle est trop salée elle est trop pluie elle elle est si dense elle m'en veut elle est legère 

et harmonie

quitte la vie

elle me distingue quand tous les AUTRES

sont mal sans feu et sans AMOUR 

celui qui blesse celui qui rentre

dans la chair  dans les doigts

encore pubere rentre et devient

devient qui sera celle que je saurai 

devenir enfin celle qui sera moi dans le fond de la Terre

je t'aime tu me laisses 

je t'aime et tu me laisses dans mon éternité

vide

la lumiere que tu me lègues

la luminosité

je te pensais épaule, torse poitrine éclat

je te pensais glorieux je te pensais sensible

tu l'as quittée en pendentif amer

je bois l'affreux silence

là je suis devant ce qui reste des ombres

effacées 

dans un  infini aux murs étroits

ce n'est ni grave ni terroriste

juste un chagrin de l'enfance qui n'en finira pas

Petit connard

 Petit connard à la normalité sans

électricité banal avec blanc-manger et lessive aseptisée

avec fille blonde aux yeux bleus

petit connard canapé de province

et jardin sans alambic

avec courges et  pourpier petit connard sans faiences ébréchées surtout ce serait tache 

dans ta vie dans ton coeur

et ton corps sans relief ni fumée

quel ennui que ta queue

sans rien ni la folie la folie si jolie

Le Besoin du silence

 Ce besoin de la nuit dans les mots

D'une ligne affranchie de ses courbes

d'une droite sans hauteur 

éternellement à plat 

du coeur enfin paisible au point du recueillement

Besoin d'entendre le vide

en soi aux tours trop éclatant

Au soleil les ombres paissent

Distinction du murmure

Quelques étoiles précipitent leur chair.

Pas à pas un son fait surface 

Qui pour l'entendre: moi.

Participe écoulé d'une parole établie

j'écoute le petit silence de la chambre

Tranquillement je lave une mémoire pleine

Les encombres se gomment à l'aide du repos 

dans le bruit. 

Là, les bouillons se calment 

pour un temps ni certain  ni enfui

Cette éternité rare que donne la solitude

quand elle n'est pas tuée

un globe de je crois en toi

s'ouvre une page envolée 

les éclats ne recollent aucun son

Toute parole fait tache d'huile

Au dedans de la foi

Et la peur , Claire, n'entame pas le coeur

et ce qui est triste inexorablement l'avenir n'y peut rien

A moins du vide pour retrouver l' élan

autre absolument nouveau

Retrouver ce besoin de silence au milieu.

ces mots sans regard

 A l'aide d'un scalpel il dessina le tour

de sentiments bien romantiques auquels il croyait dur

comme fer il me les adressa

 imaginant l'idéal d'une femme éclaircie

par ses années d'angoisses des années de sueur qu'il n'avait pas voulues

moi seule et suave

je les prenais pour tels je les croyais en marbre (pensez donc! il avait tant vécu le pire! il était sur et mat)

je les prenais pour telles, ces paroles sans mon être dedans

j'y croyais comme du marbre

et c"était de la pluie

cette mouillée d'automne

froide froide dans le vent

la pluie sans adresse

qui tombe comme la pierre

drue et sèche, droite comme le I

de la pluie

Défaite

 Droite et fine la pluie tombe

sombre et froide sans trembler

tes mots tombés qui tombent

sans cesse qui résonnent

tes mots comme des piolets

dans mon âme plantés

dans mon coeur le chantier

sous la pluie persistante

je ne meurs plus je vis

ce que je voulais voir:

Défaite dans le corps une tombe.