Voltige.

Le long d'un vieux canal, les passants aiment se promener le dimanche en famille.
Le bitume n'attire guère le dimanche: il est noir et trop sec.
Le dimanche, les arbres ont une histoire, le vent comme un écho
lèche la chevelure.
Une main dans l'autre, les enfants sont des enfants,
le baiser mauve durera cent ans.
Nul n'est atteint au rebord
de la rive en vacance
L'homme au cheveux gris a perdu
une larme
dans le flot du vieux canal.

Quarante ans le sépare du baiser de cent ans.

Il a crié aux loups
dans le ciel les avions écarquillent les ailes
c'est de la haute-voltige.